在贴近十八岁的这个冬天，我将自己包裹在厚实的套子间，如同吐丝的蚕，给自己付上沉重的茧。我是
个有故事的人，可是谁不是呢？谁记忆的枝头没有两三朵娉婷？许是没有用心去爱过别人，所以文字才显得
虚浮无力，挣扎着显露出人事的破旧，仿若从搁置多年的老棉被里败落的絮子。所以，未至十八岁的自己偷
偷摩