无为

八月，高朗的秋风卷积着房上的茅草；我心寥寥草草，予那即将失去的年华。

我又走在那红色砂墙前，几经风霜的磨打，凸凹有致的错落在我眼前。

双手轻轻拂过，带着沉重的挽伤，如那岁月的流逝，消亡。

八月，