母亲是个十足的诗人，和往年一样，一把镰刀写完整个秋天，没有隽永的文字，重点记录日落黄昏。我走在字里行间，享受着春天般的盛宴，似乎一切都欣欣然开始了，一切都气昂昂没停下来。我拿起奶奶用水竹编织的箩筐，躲进去，藏起来，静悄悄，拾起那些被遗忘丢掉的日子，一点一点。
我